Ximena salia de su trabajo esa noche dos horas más tarde de lo habitual... por la calle larga y lobrega se salia hacia el centro de la ciudad, hacia un Zocalo silente... inundado de desolación... a esa hora se apresto hacia la calle de Madero, conecto sus pasos con el miedo de su pecho, la mente dispersa disparaba pensamientos de corto alcance... era la ruta de siempre dos horas mas tarde de lo habitual tenian un efecto emocional diferente, decidio tomar un atajo y camino por 16 de septiembre hasta llegar al Sanborns que esta situado junto a la casa Booker... la noche era como en pleno desajuste climático calurosa y sombría como cubierto por el velo de abbadon el angel de la muerte... coaccionada por las sensaciones que ascendieron de sus archivos akasicos hasta la conciencia ordinaria como consejeros dialecticos, maniqueos señaladores del bien y el mal, del dolor y el placer, del péndulo común, ese que guia las existencias vanales, frivolas, cuantitativas, desvanecidas por la materia, desprovistas de la escencial gracia del ser, opto por entrar a beber un par de tragos y degustar un poco de aventura nocturna... digamos de coqueteria vulgar... sus encantos crispados para olvidar el miedo presente que tocaba insistentemente la puerta preciosa de su alma esa construcción inefable que solo los poetas han podido mostrar a los ojos legos en esa criptografía superior llamada poesia... Vio entrar en seguida suya al pequeño baresito a la pareja de Emma y Jairo desenfadados...jovenes de estofa libertina cuyo único atributo es la fugaz juventud su único valor... la piel lozana los ojos encendidos por la pasión, las moleculas perturbadas por la libido reflejadas en sus lenguajes corporales... en sus expresivas ropas en sus tatuajes convencionales, tratando de ser creativos...como émulos ignorantes de los artistas que dieron vida a pedazos muertos de lienzo; en pero hoy dan muerte a pedazos vivos de piel en nombre de la vanguardia... razones y perspectivas sobran como habitantes de este mundo... Pero el relato sigue como la inefable sensacion del orgasmo obra magistral del creador, por cierto, es la única obra maestra producto de los siete dias de creación mundi urbi et orbi satanizada por la iglesia... intrinseca sintesis divina es el orgasmo... habita en nuestro relato; la pareja mostrando sus tatuajes y su lenguaje corporal expresando el deseo como invitación a mundos posibles llenos de cabalas misticas... de drogas que el cuerpo sintetiza tras una serie de caricias, que elevan la conciencia del momento desde el púlpìto sagrado de una cama... sus voces sus risas atraian la imaginación de jimena como dos hoyos negros de densísisma gravedad hasta que vencio sus prejuicios y se acercó a la mesa mostrando el mismo utensilio de desenfado, pidio tres copas al mesero como el transporte que a la velocidad de la luz conectó el instante con un trio en la calle mas cercana donde un hotel de paso...manos semejando deidades indues...extremidades crurales ... cabezas y cabelleras... nalgas rotundas y suaves...dos montes de venus frotandese como en choque de univesros paralelos...tres cuerpos buscando satisfacerse más alla de los tabues medievales...como ludicos infantes...luego se desvanecieron, ni ese gozo perdona el tiempo, las tres mentes que fueron testigos que se conviertieron en puntos bioquimicos de redes neuronales mas tarde..mas tarde... mas tarde... hasta llegar al olvido en medio de una tierra derruida como el orgasmo en medio de la vejez... semejante a la gota solitaria que cae en medio del desierto por fortuna... en una época ignota futura el recuerdo roto de un mundo que fue posible alguna vez....ha...ha...ha... y que hoy gotea de vez en cuando en ese proceso que ellos llaman "recordar es vivir"
